IL TOCCO MAGICO

"Il tocco magico"

"Domani andiamo al palco. Domani andiamo al palco. Velo che domani mi polti al palco?"

Anthony zompava in piedi sulla seggiolina al centro della sala, felice. I boccoli biondi che saltellavano insieme a lui, le guance rosse di eccitazione, sembrava un cherubino che avesse alzato un po' il gomito…

"Non domani, Anthony. Dopodomani, che è domenica. Ora però calmati e scendi dalla sedia."

Edward era indaffarato a preparare la colazione al suo buffissimo, adorabile bambino. Tre anni di chiacchiere e coccole che lo avevano sfinito e finito di resuscitare dai non-morti viventi. Un terremoto come sua madre, impossibile da ignorare. Ti faceva star bene anche se non volevi.

"A vedele Pippo?"

"Sì, a vedere Pippo. Ora scendi dalla sedia, An."

"E mi compli lo zuccolo filato?"

"Solo se scendi dalla sedia, An."

Antony finalmente scese, ma continuò a saltellare per la camera.

"An, basta ora. Calmati. La mamma sta dormendo…"

"Io batta dolmile. Pecché la mamma ancola domme?"

"Perché stanotte era di turno e non ha potuto."

"In oppi…oppe…pippodale?"

Edward rise forte. "In pippodale, sì. Adesso vieni qui, puffo."

Adorava quel ragazzino terribile che stava zitto e calmo solo quando era malato. Quindi, fortunatamente, mai. Nemmeno quando dormiva: mugugnava, si girava e rigirava tipo frittella, si incastrava nelle sbarrette del lettino, rideva, parlava nel sonno.

Da quando era nato, la notte e il giorno si erano confusi in una girandola di cose da fare, risate da godere, spiegazioni da dare, e amore da acchiappare al volo e restituire.

"Papà, pecché tu non baboli mai?"

L'uomo visualizzò tutte le cose da fare, ogni giorno, tutti i giorni, che manco uno schiavo…

"Io, tesoro, ora sono in congedo. Ho lavorato per molti anni per il nostro Paese. Ora lavoro per il mio bambino. Non sei contento?"

"Io cì. Il paesce no ela contento?"

Edward rise di nuovo. Quel bambino era un piccolo comico naturale. "Credo che sì, il Paese fosse contento, tesoro, ma servono sempre forze nuove e soldati giovani. Gli altri, finito il lavoro, vanno a casa dai loro bambini…"

Ma Anthony già non ascoltava più, perso ad inseguire col cucchiaino una bollicina nel latte. "La debo plennele plima che i fiocchi la muolono…"

Edward si avvicinò alla testolina bionda e ci stampò un bacio. "Prima che i fiocchi la facciano affondare… Non si dice 'la muoiono'."

"Cì. Plima che la fonnano."

"Affondano, An," rise Edward, ma la sua voce venne coperta da una risata argentina proveniente dal corridoio. Anthony si coprì la bocca con la manina. "Uh? Mamma beglia!"

"Chi sfonda cosa, oltre alle mie orecchie, in questa cucina, stamattina?" Bella era sveglia, sì, con le chiacchiere e le risate di quei due. Si fermò incantata a guardarli, dalla soglia della porta. Adorava le due teste vicine dei suoi uomini, quella castana ramata del marito e quella biondissima del figlio.

"Lascia stare. Nella tazza del puffo è sempre in corso una battaglia navale…Buongiorno, cara."

Edward le si avvicinò e si salutarono con un bacio.

"Sembra interessante," disse Bella, prendendo in braccio il bambino. "Forza papà, riempi anche la mia tazza e vediamo questi grandi combattimenti…"

Edward riempì una tazza e la passò a sua moglie. Poi se ne tornò in salotto, tirò fuori l'armonica a bocca e lasciò liberi insieme alla melodia i propri ricordi sbiaditi, finalmente non più dolorosi. Galleggiavano leggeri sul cicaleccio di Anthony che descriveva con ricchezza di particolari la storia della piccola bollicina che i cornflakes volevano affondare.

-Una donna come te avrebbe bisogno di un lavoro vero, Swan.- Edward la guardava mentre gli piegava con delicatezza le ginocchia e gli massaggiava i polpacci flaccidi. Si faceva schifo da solo e non capiva come lei potesse tenergli addosso quelle splendide, morbide, bellissime mani.

-Io ho un lavoro vero, Cullen.

-Dico un lavoro che dia soddisfazione, in cui si frequentino le persone, in cui si possa far carriera…- Possibile che non capisse che lui non la voleva lì? E che la voleva con tutto il proprio corpo martoriato e la propria mente a pezzi?

-Questo lavoro mi dà soddisfazione. Frequento una persona che vale da sola per dieci. Non mi interessa far carriera. È tutto, Cullen, o pensi di continuare ancora?

No, non capiva. Probabilmente non lo considerava nemmeno un uomo, ma solo un paziente ricco e noioso. Probabilmente la sera, quando lo lasciava al suo niente odiato e se ne andava a casa a dormire, telefonava a un'amica, assolutamente femmina, a cui raccontava quanto rompesse le palle quell'idiota storpio di ex-soldato per cui lavorava…

Il rumore del libro che gli era caduto dalle ginocchia lo svegliò di soprassalto. Si guardò intorno frastornato e notò che era solo.

-Swan?- sbraitò.

-Eccomi,- la testa sorridente faceva capolino sulla veranda baciata dal sole, che le incendiava i capelli di un alone rossastro. -Ti serve qualcosa?

-No, niente.- Sì, tutto, in realtà, ma non lo avrebbe ammesso nemmeno sotto tortura. Era un uomo, un duro, era stato in guerra, lui. Aveva combattuto, lui. Ora era un po' a pezzi, ma si sarebbe rimesso in piedi. In piedi, insomma, si fa per dire. Ma si sarebbe ripreso. Stava già molto meglio rispetto alle settimane prima di Bella, no?

Anche quel cretino ciarlatano di analista lo stava aiutando, un po'.

A lui raccontava i cazzi suoi, ogni giorno. Cosa pensava, cosa sognava, cosa lo faceva tanto arrabbiare. Di cosa aveva paura.

-Di niente. Io non ho paura. Se avessi avuto paura…

-Sei un uomo, Edward?- gli chiedeva il dott. Crowley.

-Che domanda è? Ti sembro una donna, Doc?

-Intendo un uomo umano. Vero. In carne e ossa. Capace di provare dolore, gioia, rabbia. E paura.

-Io non ho paura.

-Ma sei un uomo.

-Sono un uomo che non ha paura.

-E se ti scaraventassi giù da quella sedia e ti lasciassi a terra, da solo, chiudessi la porta e me ne andassi, non avresti paura di morire di fame? Di non riuscire a raggiungere un telefono per chiedere aiuto?

-Mi tirerei a sedere. Striscerei fino alla scrivania. Mi tirerei su. Troverei qualcosa con cui spaccare la finestra. Riuscirei a salvarmi. E tu saresti un uomo morto, Doc.

****

La voce di Edward che si lamentava nel sonno fu una doccia fredda per Bella. Era da tanto che non capitava più.

-Ferma, ti ho detto.

La voce mi arriva da subito oltre l'angolo della casa semidiroccata, proveniente dal grosso corpo di un soldato, con i pantaloni abbassati sopra le ginocchia, che si muove ritmicamente, con foga, contro il bordo del pianale di un carro.

Non riesco a vedere altro, ma sento delle grida soffocate, femminili.

-Che cazzo sta succedendo qui?- Urlo.

Nessuna risposta, mentre il movimento frenetico continua, così come le grida e la voce dura e terribilmente bassa dell'uomo. -Zitta. Sta' zitta. Zitta!

-Soldato! Dico a te!- Con due falcate gli arrivo dietro e lo prendo per la spalla, girandolo. -Che cazzo stai facendo? Pezzo di merda!

Con un pugno in pieno viso lo allontano dal carro su cui c'è un bozzolo di stoffa rossa. Ma non è un bozzolo, singhiozza e ha due mani, piccole. E due gambe che si rannicchiano, stringendosi contro il resto della stoffa.

-Ehi, piccola!- Quello che provo è indescrivibile. Cerco di raggiungerla, ma lei arretra, tirandosi dietro il bozzolo, e piantandomi negli occhi uno sguardo folle di paura, spiritato. Avrà sì e no dieci anni.

Non ci vedo più dalla rabbia. Mi giro indietro e guardo la bestia che ho scaraventato in terra, senza vederlo davvero. Gli corro incontro, o per meglio dire sopra, e lo colpisco alla cieca.

-Brutto cane,- sono furioso.

Inizio a prenderlo a calci. -Maiale.

Pugni. -Schifoso sacco di merda!

Ancora calci. -È una bambina! È solo una bambina, lo capisci?

Ancora pugni. -Disgraziato.

Quello si gira per ripararsi come può e cercare di scappare, tirandosi su alla meglio i suoi schifosi pantaloni sulle sue schifose palle di pedofilo.

Lo colpisco col calcio del fucile alla schiena e lo fermo.

Lui tossisce, rantola. -È solo… una schifosa… irachena… Che ti frega... di lei?

Osa parlarmi e io vedo buio. Poi rosso.

Lo colpisco violentemente di nuovo col calcio del fucile in pieno viso, fracassandogli i denti. -Maledetto! Trascina le tue merdose gambe in caserma, soldato! Giuro su Dio che ti faccio avere la corte marziale! Se non ti ammazzo prima io stesso.

Lo spingo in avanti con un calcio in culo, indirizzandolo verso la salita che porta alla nostra caserma.

Guardo indietro e vedo che il fagotto rosso sta correndo, zoppicando, verso una casa dall'altro lato della strada. Penso che sia in salvo.

Quando guardo di nuovo davanti a me, una nube di polvere si alza dalla cima della salita e ci viene incontro.

Sembra troppo piccola per essere una tempesta di sabbia. E quando capisco è ormai tardi.

Un camion.

-Sono Mujaiddin! A terra, soldato!- Grido, un attimo prima che quelli che sembrano lapilli partano dalla cima della strada e ci crollino addosso.

Intorno a noi saltano pietre e sabbia. Sulla strada si forma un buco più scuro, mentre accanto a me lo schifoso rantola, con il ventre squarciato e un braccio penzolante. La sabbia si tinge di rosso intorno a me e in bocca ho un gusto metallico, amaro, salato. So che è sangue.

Poi le forze mi abbandonano.

"Edward… Tesoro… Svegliati… Edward?"

I grandi occhi spaventati e smarriti si aprirono nella luce fioca del primo mattino e la fissarono assenti per un attimo, poi le sorrisero, riconoscendola. "Ciao…"

"Scusa se ti ho svegliato. Sognavi e ti lamentavi…"

"Mi dispiace."

"Dispiace più a me. Era da tanto che non succedeva. Soliti brutti ricordi dell'Africa?"

Lui l'abbracciò annuendo. "Ieri chiacchieravo del mio lavoro con Anthony. Probabilmente è per questo."

"Qui siamo tutti al sicuro, tesoro."

"Lo so. Ma so anche che vi amo. E che sarei capace di qualunque cosa, se voi foste in pericolo. Penso a te, a Anthony. A quel maiale che il destino ha sottratto a una giusta condanna. Agli innocenti che saltano in aria per una guerra che non hanno mai voluto. Al futuro che domani avrà in mano Anthony. Non vorrei che fosse lo schifo che ho vissuto io."

Bella gli accarezzò piano viso, collo, petto, braccia. Il suo magnifico uomo ferito. Perso e ritrovato. Colpito ma mai affondato.

"Anche Anthony ha avuto un incubo stanotte," gli comunicò con tono fintamente distratto. Non si era svegliato quando il bimbo aveva chiamato la mamma, gridando spaventatissimo.

"Davvero? Quando? Non me ne sono accorto. Non è mai successo prima…" Edward era profondamente scosso. Temeva che il bimbo avesse ereditato la 'maledizione' dello zio. Non avrebbe mai voluto che vivesse certi terribili momenti. Mai.

Ripensò al giorno prima, al tempo veloce e fantastico passato col bimbo, il suo meraviglioso, tenerissimo bambino. Il suo faccino allegro e curioso mentre lui suonava l'armonica a bocca. Le sue domande acute e divertenti.

"È fasile suonale quella?"

"Abbastanza, An. Vuoi provare?"

I suoi occhioni spalancati e il visetto che faceva velocemente su e giù.

"Arrampicati, ometto."

Se l'era preso in braccio, pulendo l'armonica sui pantaloni e poi posizionandogliela sulle labbra rosse. "Soffia, An."

Era uscito un suono gracchiante e stridulo e Anthony aveva riso felice.

"Sciono capase, papà! Sciono capase!"

"Certo che sei capace. Guarda qua."

Gli aveva mostrato le fessure e insegnato a chiuderne alcune con le piccole dita, per cambiare il suono. Il bambino era estasiato.

Ad un certo punto, mentre Edward ricordava chi anni prima avesse insegnato a lui a suonare l'armonica, Anthony gli aveva toccato la mano per prendere lo strumento e l'aveva ritratta di scatto, come se avesse preso la scossa.

Edward aveva sentito un brivido lungo la schiena come quando era il proprio fratello a toccarlo, e il fiato gli era mancato. Poi però aveva guardato il bimbo, sorridente e sereno come sempre, e si era tranquillizzato.

Non poteva avere trasmesso quella…'cosa' anche a suo figlio. Si rifiutava di crederlo. Non voleva nemmeno pensarci.

Ora l'incubo avuto dal bambino rimetteva tutto in discussione.

"Cosa ha sognato?", chiese a sua moglie.

"Fantasie, Ed. Solo fantasie. Topolino gigante lo inseguiva per fargli mangiare la minestra. Pensa te!"

Risero e lui sembrò rilassarsi.

"E se fosse come me e Jasper?", le chiese invece, dopo un po', rivedendo nella mente il proprio gemello che quando lo toccava riviveva i suoi incubi come fossero i propri. A lui Edward trasferiva fotografie in più dimensioni, trasmettendo non solo le immagini, ma anche la sofferenza provata, l'odore della paura, il dolore sulla pelle, la rabbia nelle vene. Una vera maledizione.

"È stato solo un incubo, Ed." Bella se lo strinse al seno e gli accarezzò i capelli, amandolo con tutta se stessa. "Dormi, tesoro. Vi proteggo io." Era la sua missione. Aveva lavorato tanto per arrivare a quel punto. Non si sarebbe mai arresa. Non avrebbe permesso alla paura e alle ombre di riprendersi il suo uomo.

Eppure più tardi, quando Edward si era svegliato ancora abbracciato al corpo caldo di sua moglie, la sua preoccupazione era ancora lì, tanto evidente che lei non poté ignorarla. "Pensa più piano, tesoro. Così forte mi disturbi…", gli disse, cercando di farlo ridere. "Che puoi fare per evitarlo, se anche fosse così, Ed? Pensaci."

"Nulla, immagino," sospirò lui.

"Allora accetta questa cosa come un regalo."

"È una maledizione, non un regalo. Una disgrazia orribile. Tu sai cosa ho vissuto, Bella. Tu sai che tipo di sogni sono i miei… Non li voglio nella mente di mio figlio, o nella tua."

"Lo so. Tuttavia… se fosse così, e non ne siamo certi, non potrebbe essere Jasper ad aver trovato il modo per starti vicino, anche da dov'è ora? Non credi che in questo caso sarebbe una benedizione?"

Edward sospirò ancora. Poteva essere vero. Se anche Anthony avesse ereditato la stessa particolarità dello zio, ovvero vedere nella sua mente toccandolo, non poteva farci nulla.

Pensò al proprio fratello, così altruista, comprensivo, buono, sempre presente. Gli mancava come l'aria, soprattutto quando ne parlava con Anthony: lo zio qui, lo zio là, lo zio faceva, lo zio diceva. Non poteva accettare che non si sarebbero mai conosciuti, mai amati. E si somigliavano così tanto. Erano come trivelle, nella sua vita. Scavavano e chiedevano, fino allo sfinimento, finché lui si arrendeva e parlava.

Concentrandosi, riusciva ancora a sentire la voce di Jasper che lo chiamava dalla porta.

"Edward? Edward, sei in casa?"

"Dove cazzo vuoi che sia? E poi grida più piano, stronzo!" Era sempre così arrabbiato a quel tempo.

"Buongiorno, fratello! Vedo che siamo di nuovo di ottimo umore!" Entrando, Jasper aveva inciampato su un groviglio di stoffa e cuoio: giacca, scarpe, una camicia, una cravatta, una cintura, una canottiera. "Ma che cazzo…?", gli diceva sempre. "Vivi come un barbone, Ed."

Lo aveva guardato, sulla seggiola accanto al divano, a torso nudo, con la faccia sconvolta, i capelli un disastro, a terra una bottiglia vuota di whiskey. Edward era molto semplicemente penoso. Un uomo alla deriva, prigioniero di se stesso e del proprio passato.

"Perché devi ridurti così?"

"Credi che sia stata una mia scelta, tutto questo?" Con un ampio gesto della mano Edward aveva indicato se stesso e la stanza.

"Hai rotto il cazzo, Ed. Ora ti porto fuori di qui."

"Non voglio uscire. Sto bene qui."

"A frignare come una ragazzina? A bere fino a svenire? E io devo stare a guardarti?"

"Puoi andare affanculo, tu. La strada la sai."

"Ci vado, ma ti porto con me."

Lo aveva trascinato fuori, quella come innumerevoli altre volte.

Gli aveva strappato confessioni e qualche risata, ogni dannata volta. "Basta che non mi tocchi, eh? Non li voglio vedere i tuoi film del cazzo," scherzava. "Come regista fai schifo."

Invece lui come fratello era il migliore. E il suo più grande rimpianto era non averglielo mai detto.

Era anche stato sempre Jasper a portare Bella nella vita schifosa, depressa e alcolica di Edward.

"Sai, ti ho trovato compagnia," aveva buttato là una mattina, passando a trovarlo.

"Un'altra puttana? No, grazie."

"Ma no, scemo. Che puttana? Menatelo da solo, l'uccello. Ho pensato a qualcuno che possa tenerti compagnia. Accompagnarti al cinema, per esempio, o magari cucinarti qualcosa quando io sono via."

Si era arrabbiato, aveva minacciato di non aprire la porta a nessuno, di far cambiare la serratura, di scappare in Svizzera in qualche clinica dove praticassero l'eutanasia.

Jasper non aveva riso. "Non faresti mai una cosa così vile come lasciarmi da solo. Non dire stronzate, Ed."

Era stato invece lui a lasciarlo solo, pensando bene di precipitare col suo cazzo di paracadute. Ma non prima di avergli regalato lei, bella come il sole, forte come la vita, calda come il fuoco, tagliente come il vetro.

Edward sospirò, ricordando tutto quanto. Si stava convincendo che Bella avesse ragione, come sempre. Se fosse riuscito a trovare un modo, Jasper sarebbe stato di sicuro ancora intorno a loro, come un angelo custode, presente, silenzioso, attento.

Si girò di scatto e tirò un pugno all'aria. Poi alzò il dito medio, come era solito fare sempre, con suo fratello.

"Quanto vorrei che mi parlassi, Jazz."

****

"Papà? Papà? Mi plenni i Lego? Fasso tolle alta alta fino a selo."

"Una torre alta fino al cielo? Certo, cucciolo, che ti prendo i Lego."

Era un martello, suo figlio. Se lo vedeva distratto, lo chiamava al presente. Non aveva alcuna possibilità di perdersi nei ricordi troppo a lungo. Anthony era la propria benedizione.

"Sei tliste? Pecché sei tliste? Non essele tliste. Guaddiamo i clocconi."

E Edward rideva, stringendosi forte quell'angelo biondo.

"Accendiamo i 'clocconi', An. Spongebob va bene?"

Impossibile resistere alla forza dei cartoni, soprattutto se uniti a Anthony.

Più tardi il bimbo era di nuovo arrampicato su una sedia a guardare fuori dalla finestra.

"Papà anche al palco piove?"

"Certo Anthony."

"Ma domani, no. Velo?"

"Spero di no, An."

In realtà le previsioni non lasciavano presagire nulla di buono, ma sperava si sbagliassero. Del resto, se anche fosse piovuto, avrebbe dovuto trascinare suo figlio in quel cavolo di parco.

"Una promessa è un debito, An. Non puoi tirarti indietro e rimangiartela."

Pensò che forse non avrebbe dovuto avere premura di insegnargli quella regola, ma ormai il danno era fatto. Parco doveva essere e parco sarebbe stato, pioggia o no.

La domanda del bambino gli arrivò all'improvviso e lo ammazzò.

"Chi è la bambina sul callo, papà?"

"Quale bambina su quale carro?" Chiese Edward, con un filo di voce.

"No lo so. Ogni tanto la vedo. Quando la vedi tu."

Si prese due secondi per coordinare battito cardiaco e respiro, poi prese in braccio il piccolo, non sapendo bene se servisse più a confortare se stesso o lui. "Era una bambina che ho aiutato quando lavoravo in Africa, An. Penso spesso a lei. Chissà se va a scuola. Se è cresciuta. Se sta bene. Se oggi è felice…"

"Lei no ha uno papà sciuo?"

"Ogni bambino ha un suo papà, puffo. Ma non sempre i papà passano la vita insieme ai loro bambini…"

"Pecché muolono?"

"Perché muoiono, sì. Ma non solo. A volte lavorano lontano. Oppure sono malati."

Anthony scese dalle braccia di suo padre e riprese a costruire la sua torre di mattoncini, non sentendo per ora il bisogno di sapere altro.

Era del tutto inconsapevole che la più grande paura di Edward si era appena materializzata.

"Mio figlio ha ereditato da mio fratello la maledizione", disse al dottor Crowley più tardi, per telefono.

Era stato in cura da lui per la Sindrome da Stress Post Traumatico e, superata l'ostilità iniziale, durata settimane, i due avevano sviluppato una forte amicizia.

"Come lo sai?"

"Mi ha chiesto chi fosse la bambina sul carro."

"Sicuro di non essere stato tu a parlargliene?"

"Dottore, non trattarmi da pazzo visionario, per piacere."

Risero entrambi.

"Okay, okay. Era scosso Anthony?"

"No, tranquillo. Però ha avuto un incubo."

"Che tipo di incubo?"

"Topolino gigante lo inseguiva per fargli mangiare la minestra."

Risero di nuovo.

"Credo che questo sia un normale sogno da bambino di tre anni. Non da figlio di reduce-di-guerra-pazzo-visionario"

"Grazie, Doc."

"Davvero, Edward. La mente umana è così complessa che tutto ciò che sappiamo, ed è davvero moltissimo, non sarà mai abbastanza per capire certi meccanismi, certe visioni. Troppo spesso, molto semplicemente, non ci sono spiegazioni razionali per le cose che vediamo con gli occhi della mente."

"Quindi cosa devo fare con Anthony?"

"Stare sereno. Parla sempre con lui, come se commentassi un documentario, un film alla televisione. Con tranquillità. I bambini sono spugne, Edward, assorbono i nostri stati d'animo come le nostre reazioni e le nostre informazioni. Tu piuttosto, come ti senti a proposito di questa novità?"

"Nervoso. Spaventato. Non voglio che veda quello che ho visto, ma non posso e non voglio smettere di toccare, abbracciare, accarezzare, coccolare mio figlio… Mi sono anche tornati gli incubi di guerra. Rivedo la scena dell'attentato. Sono terrorizzato, Doc."

"Il fatto che ne parli serenamente mi fa pensare il meglio per te. Se vuoi venire a parlarne con me, quando vuoi, Edward, lo sai. Ma non credo che si stia ripresentando la tua vecchia malattia."

Edward sospirò forte. "Grazie, Doc."

"Di niente, amico."

****

"Salimi addosso. Ora, Bella." Il tono deciso e fermo, l'aria espirata forte dal naso, le pupille dilatate.

Quello era il suo uomo.

Bella sorrise e fece passare una gamba sopra lo stomaco di Edward, mentre lui le artigliava le cosce con quelle dita lunghe e possessive. La spinse lungo la propria carne nuda fino all'inguine. La sollevò appena per permettere al proprio cazzo prepotente di immergersi in lei, senza pazienza né dolcezza. Come quando la odiava, perché l'amava già e non avrebbe mai voluto.

"Così ti voglio. Duro, veloce, tempestoso."

"Sei tu, la tempesta," le parlava tenendo la bocca contratta nella smorfia del godimento, facendo uscire secche le parole, come sparate da un mitra. La stava usando per neutralizzare la paura e i ricordi. "Per questo sei arrivata nella mia vita, no? " Parlava e spingeva con gli addominali, seguendo un ritmo sempre più sostenuto. "Per rovesciarmela addosso e farmi sentire di nuovo caldo e freddo."

La stringeva per i fianchi strizzandole la carne, facendole male, perfino. Usava tutta la forza che aveva per schiantarsela su e giù sulla pelle tesa e arrossata, ipersensibile, del glande. Non poteva averne mai abbastanza. La voleva sempre più furiosamente, sempre più a fondo. Sempre di più. "E allora adesso scaldami. E raffreddami. E dammi anche da bere, Bella."

Erano sudati come fossero al sole del deserto. Quel maledetto, fottuto, odiato deserto.

Finché lei esplose con violenza, in mille pezzi. "Santa. Porca. Merda."

Bella gli si contraeva intorno ansimando e gemendo, coi capelli gettati in avanti a coprirgli il viso bellissimo, quegli occhi che brillavano vita, energia, forza, nonostante tutto. Un dio in terra, il suo uomo.

"Ti amo," gli disse.

"Io di più."

Bella rise. "Devi sempre fare meglio tu?"

Lui le strizzò un occhio. "L'hai detto, tesoro."

"O stai ancora recuperando dai tempi dell'odio?"

"Scherzi? Ti amavo alla follia anche allora, piccola."

"Sembrava di più che volessi darmi fuoco."

"Reagivo al troppo che mi facevi sentire…"

"Troppo?"

"Troppa vita. Troppo caldo. Troppo desiderio. Troppa mancanza. Troppo, Bella. Tutto di te era troppo, per me."

Le accarezzava pigro la schiena, ora, rilassato come un gatto. La furia placata col sesso si stava trasformando in un lento sorriso, nel buio.

La rivide arrabbiata come la gatta selvatica che era, mentre le ordinava di sparire dalla propria casa e dalla propria vita. Per sua immensa fortuna quella testarda non l'aveva fatto.

-Non fare il cagacazzi, Cullen.- Gli aveva spostato indietro la sedia con una botta al bracciolo.

-Cosa credi di fare?- La sfidava lui, mento in su, come un ridicolo bambino.

-Alterno il funzionamento del cervello a quello dei sensi. Cosa che non sai fare tu...

-E chi cazzo lo dice?

-Io lo dico. E posso anche dimostrartelo.- Aveva sollevato una gamba sopra le sue, scavalcandolo e oltrepassando il bracciolo, poi gli si era seduta in grembo, fissandolo negli occhi. -Respira Cullen. Stai diventando cianotico.

Gli si strusciava apposta contro le cosce, lentamente, tenendosi con le mani alle ginocchia di lui. Serissima. A gambe larghe.

Lui non riusciva più a pensare, a respirare, a muovere un muscolo, tranne uno, che si riempiva da solo di vita e di attesa. La maggior parte di quelli nella sua condizione avevano un pezzo di carne flaccida, tra le gambe. Non lui. Quel coso era direttamente collegato al suo cervello malato e ossessionato da lei. La guardava muoversi, gli veniva duro. Lei lo sgridava, a lui veniva duro. Se sudava e si tirava su i capelli? Gli veniva duro. Quando mugolava per qualcosa alla televisione o per una musica che le piaceva? Ovviamente gli veniva duro.

Avrebbe voluto spostarla, ora, scrollarsela di dosso, schiaffeggiarla, scuoterla, ma le mani non rispondevano ai comandi, finché non presero vita propria, indipendente, e si posarono sulle cosce sode e lunghe di lei, a strizzarle la carne. Così calda, anche da sopra la stoffa leggera dei leggins, che lo stava mandando a fuoco. La maglia lunga e sbilenca le era salita in vita. La stoffa sul cavallo era più tesa, più fine. Quasi trasparente. Sotto, Edward intravedeva della stoffa più chiara. Indossava uno slip rosa? Era un perizoma, forse? Riuscì a malapena ad ingoiare un respiro.

Chissà se l'aveva liscia o gasata? Chissà se aveva il pelo scuro come quei capelli d'ebano?

Era passato tanto di quel tempo dall'ultima volta che aveva toccato una donna… Che una donna aveva toccato lui…

All'improvviso si sentì privo di forze, disperato, esposto, fragile. E diventò furioso. La solita reazione, prevedibile. Gestibile. Amata.

Dominava la paura, con la rabbia. Domava i ricordi, con la rabbia. Sopportava anche quell'arrogante bastardo del suo analista, con la rabbia.

Questa stronza lo stava massacrando. Voleva entrargli sotto la pelle, nelle vene, fottergli il cervello.

-Alzati. Immediatamente. Non mi interessano le avances di una troia,- sputò quelle parole forzatamente schifato.

E lo schiaffo gli arrivò fortissimo, fulmineo, in pieno viso, girandogli la faccia di lato e riscaldandogli la guancia.

-Sei un patetico idiota, Cullen.

Si era alzata agilmente da lui, ma gli si era fermata vicino. Aveva piegato il viso fino a sfiorarlo, respirandogli nell'orecchio.

Lui aveva continuato a tenere la faccia girata nella direzione dello schiaffo. Gli bruciava tutta la guancia, ma non sapeva se per il ceffone o per il calore della vicinanza di lei.

-Non puoi nasconderti per sempre. Prima o poi qualcuno ti troverà.- Gli aveva sfiorato la guancia col naso. -Lascia che sia io a trovarti...

L'erezione furiosa di lui era impossibile da celare sotto quegli orribili pantaloni di tuta, grigi, da patetico e puzzolente vecchio malato. Era solo un penoso idiota. E reagì di nuovo nell'unico modo che conosceva.

-Levati dal cazzo, Swan. Subito.

Le aveva parlato senza girarsi verso di lei, senza nemmeno guardarla.

Tirava le parole come fossero stati schiocchi di frusta. E lei si era alzata di scatto, quasi scottata.

-Credevo che ci fosse qualcuno con me in questa stanza,- aveva risposto, amara. -Invece c'è solo un freddo polare e neanche un'anima viva.

Si era avviata alla porta con passo stanco.

Perché doveva essere così difficile?

Perché era così ostinata? E così maledettamente affascinante?

-Swan?- L'aveva richiamata, tenendo gli occhi fissi alla finestra.

-Sì?

-Non tornare domani.

-Vaffanculo, Cullen.

Sorrise di nuovo nel buio, sentendola addormentarsi sul proprio petto.

Per fortuna invece era tornata. Puntuale come il sole, ogni domani.

****

"Papà chi ela più blavo a scionale la mmonica?"

Padre e figlio stavano di nuovo giocando a cercare le note sull'armonica a bocca.

"Tra me e lo zio?"

Il bimbo annuì, felice.

"Lo zio. Era più bravo lo zio, a suonare. È lui che mi ha insegnato."

"Lui non babolava in Affica?"

"No. Io lavoravo in Africa. Lui lavorava qui. Era un istruttore."

"Cos'è un…isotole?"

Edward rise. "Un istruttore è un insegnante. Insegnava ai soldati a gettarsi col paracadute."

"Wow! Belliscimo! Acche io bollo iettalmi. Da glanne."

"Tu non vuoi gettarti da nessuna parte, piccoletto. Né adesso, né da grande. Ti getto io, sul letto. E pure senza paracadute!"

Se l'era caricato in spalla e lo aveva portato nel lettino, ridente e scalciante.

Ci mancava solo che il nanerottolo ereditasse pure la mania per aerei, paracadute, parapendio e diavolerie del genere. "Sul mio corpo morto!" pensò.

"Facciamo una sorpresa alla mamma?"

"No. Io labbiato."

A Edward scappava da morire dal ridere. Era la fotocopia di sua moglie, quando non gli sembrava la fotocopia del proprio fratello. Guardò il figlio sogghignando: un puffo arrabbiato, con le manine sui fianchi, di nuovo in piedi sulla seggiolina, davanti alla finestra, a guardar piovere. "Con chi sei arrabbiato, ometto?"

"Col selo."

"Il cielo fa bene a mandare la pioggia, An. Serve a far crescere i fiori, a dar da bere alle paperelle, a lavare gli alberi…"

"E a no fal andale i bimbi al palco." Era proprio arrabbiato.

"Vieni qui, piccoletto di papà." Lo tirò appena per una gambetta e Anthony gli volò in braccio aggrappandosi con le manine paffute al suo collo spesso.

"Tu scei folte, papà?"

"Forte quanto?"

"Come Spaidelmen!"

"Non so saltare da un palazzo all'altro come Spyderman. Ma se devo prendere a pugni i cattivi…, bè, quello lo so fare."

"Cacci e punni ficché no muolono?"

Oddio. Cosa aveva visto nella sua mente?

"An. Non ho ucciso a calci e pugni quel cattivo che hai visto tu." Anche se lo meritava. Anche se in battaglia ne aveva uccisi molti altri. Anche se ancora oggi avrebbe voluto uccidere chi illude poveri ragazzi di conquistarsi il paradiso facendosi saltare in aria in mezzo alla strada, o ai mercati, o davanti alle caserme delle forze alleate…

Anthony rideva. "Ma lo scio, papà! Ela in tele che lo mazzavano!"

Edward tirò un sospiro di sollievo. Non aveva visto niente, per ora. Ma prima o poi sarebbe capitato e per An sarebbe stato terribile vedere il proprio placido papà trasformarsi in una macchina spara morte.

"An, tu sai che papà guidava i carri armati, vero?"

"Celto. Il mio papà è folte e va velosce sul calloalmato."

Edward rise di nuovo, scuotendo la testa. "I carri non sono veloci. Sono solo pericolosi. Uccidono le persone, An. Come le armi."

"Plima che le pezzone cattive ussidono te. Così si fa!" Anthony alzò il pugnetto al cielo.

Non era molto semplice spiegare una cosa così complessa come la guerra a un bambino. Edward prese il pugnetto di suo figlio e lo baciò, decidendo di rimandare la discussione a quando il bambino avesse fatto altre domande. Ne aveva sempre così tante e la sua attenzione rimaneva ferma solo per pochi minuti sulle risposte.

"Ora spiegami perché, se sei arrabbiato col cielo, non vuoi fare una sorpresa alla mamma."

"Sci! Fassamo sopplesa!"

Aveva già cambiato idea, diavolo scatenato d'un ragazzino.

"Una totta?"

"Vuoi fare una torta? Io pensavo di andare a prenderla quando finisce il turno in ospedale. La torta possiamo farla questo pomerigg…"

"No. Tetto pomelizzo anniamo al palco."

"An. Piove, questo pomeriggio… Come facciamo ad andare al parco?"

"Tu mi hai plomesso il zuccolo filato e Pippo!" Gli occhioni blu erano già completamente pieni di lacrime. Dov'era Bella? Quando An piangeva voleva solo la mamma. Quella giornata si preannunciava lunghissima.

"Hai ragione, tesoro. Te l'ho promesso. Ma come faccio a tenerti per mano, spingere la carrozzina e tenere anche l'ombrello?"

"La callozzina fa la luzzine?"

Edward cominciò a ridere come un pazzo, senza quasi riuscire a riprendere fiato. Dove si stava nascondendo in quel momento il fottuto Jasper? Edward era certo che avesse suggerito lui quella domanda al bambino. Lo aveva sempre preso per il culo con la storia della ruggine.

"Ti fa la ruggine il cervello, Ed."

"Non è mica fatta di ferro, la testa."

"La tua sì."

"Piantala di ragliare come un asino. Porta quello stupido culo di ferro sulla mia macchina prima che ti faccia la ruggine."

"Vorrei che ti si arrugginisse di colpo, completamente, quella fottuta carrozzina, Ed! Impareresti forse che non esiste solo la tua cazzo di carrozzina! Ci sono le persone, Ed! Le cazzo di persone! C'è la cazzo di vita! Hai solo due ruote al posto delle gambe, tutto qui. Chissenefrega! Sopra c'è attaccato un uomo! Sempre lo stesso! Un cuore, un cervello, due braccia, una vita. E due palle! Ce l'hai ancora le palle, fratello? Per Dio, muoviti o ti sollevo di peso e ti lancio per le scale!"

Quando era arrabbiato, Jasper metteva le mani sui fianchi, mentre predicava all'aria. Come Anthony.

"Non ti avlebbe mica buttato davvelo pelle zcale…"

Il bimbo lo riscosse dai suoi ricordi. "Cosa, An?"

"Lo zio. Mica ti avlebbe buttato davvelo pelle zcale."

Li aveva visti, An aveva visto i suoi ricordi. Non sapeva cosa dire, ma il bimbo già gli tirava su la manica della camicia e gli toccava il braccio muscoloso, dove era tatuato il numero e il simbolo del suo battaglione. "Fammi vedele accola lo zio, papà."

Voleva vedere 'ancora' lo zio, e Edward, gli occhi lucidi di emozione, riandò ai tempi d'infanzia, quando lui e Jasper giocavano a fare la lotta, a saltare sui letti, a impennare con la bicicletta, a scivolare sul corrimano della scala, saltando l'ultimo pezzo. Quando costruivano arco e frecce con rami e spago e giocavano agli indiani.

"Bollo acche io uno acco colle flesse!"

"Vuoi anche tu un arco con le frecce? Va bene. Ne costruiremo uno."

"Plomesso?"

"Promesso."

"Ola anniamo a fale sopplesa. Poi al palco."

Cazzo, una trivella. Se il piano era distrarlo con qualcos'altro, era destinato a fallire.

Era spiovuto, mentre Edward guidava verso l'ospedale.

"Tu odi il pippodale, papà?"

Edward rise. "No, puffo. Non odio l'ospedale. Se non esistessero gli ospedali io oggi sarei morto, come lo zio. Non avrei mai conosciuto la mamma. Tu non saresti mai nato. Io amo l'ospedale."

"Io sciono nato allo... ppedale?"

"Sì, An. Proprio lì." Indicò con la mano la grande costruzione bianca che si stagliava in fondo all'ampio parcheggio, mentre proseguiva fin davanti l'ingresso principale e posteggiava.

"Ecco la mamma, An," disse Edward al bambino, mentre erano fermi vicino alla macchina.

Bella stava uscendo dalla porta a vetri, la grande borsa sulla spalla, il cappotto sul braccio. Aveva sempre caldo e correva sempre, sempre sorridente. Ma quel sorriso non c'era sempre stato.

Se la ricordava quando era triste e tesa, a causa sua. Quando qualche breve sorriso era destinato solo a lui. Quando cercava di convincerlo che doveva farsi svegliare da una donna, e che quella donna era proprio lei. Quando si era addirittura travestita da badante sessantenne… Sorrise e sollevò una mano a salutarla. Era testarda come un mulo. Anzi, come un toro. Caricava a testa bassa, e passava, ovunque, come il sole tra le nuvole.

Anthony schizzò verso di lei, girato indietro a guardare suo padre.

"Muovi quelle luote in fletta, papà!"

"Muovi quelle cazzo di ruote, fratello!" Gli aveva detto diverse volte anche Jasper. Suo figlio era l'esatto mix esplosivo di sua madre e di suo zio.

****

Quella mattina era stata più dura del solito. E tutto era cominciato per colpa della colazione.

Quando Bella arrivava, di solito lui si era già lavato, sistemato, il letto già rifatto, il tavolo a posto, i piatti nella lavastoviglie. Teneva da morire a farsi vedere indipendente. Un conto era che una bella donna venisse a fargli compagnia, o lo accompagnasse a fare la spesa, o a teatro. Un conto che quella stessa bella donna dovesse fargli da badante.

Erano stati chiari patti fin dall'inizio.

-Non mi serve una badante. Chi viene a farmi le pulizie ce l'ho già, quindi sono a posto. Addio.

Bella e Jasper lo avevano guardato fisso: una come se fosse un noioso vecchietto con le bizze. L'altro incazzato nero come le due di notte. -Sii gentile, Edward, per favore. Eravamo d'accordo...

-Che non mi serviva una badante. Sì, eravamo d'accordo.- A braccia conserte, sembrava proprio un bizzoso novantenne. Le sciolse subito, poggiando le mani sui braccioli.

-Non faccio la badante io, Mr Cullen,- li aveva interrotti lei.

Cristo! Aveva anche la voce di una sirena, oltre al corpo di una dea. Ed era già duro come una pietra. Ci mancava che l'amichetto dicesse la sua.

Jasper lo aveva incenerito, intimandogli di restare zitto con la forza dello sguardo. Figuriamoci.

-Certo, signorina. Deve capire che mio fratello è spesso iroso, per colpa dei medicinali che prende...

-Non prendo nessun medicinale che mi renda "iroso".

-Quindi è proprio simpatico naturalmente?- Aveva ribattuto lei, per nulla ironica.

Erano scoppiati a ridere tutti. Poi si erano calmati davanti a tre tazze di buon tè, al termine della quali Edward aveva accettato "in prova per una settimana" la compagnia di Bella.

La settimana più intensa di litigi, battibecchi, odio, antipatia, dispetti, veleno, e vita, di tutta la sua fottuta esistenza, dall'Africa in poi.

La settimana era finita e la "compagnia a tempo" era diventata "compagnia costante". Alterchi e piccole battaglie, che lo facevano svegliare allegro la mattina e andare a dormire sereno la sera, erano garantiti.

Dopo quella sola settimana, Edward stava già decisamente meglio. Mangiava di più, beveva di meno, parlava con l'analista, anziché guardarlo in cagnesco per tutto il tempo, interagiva con chi gli stava intorno, che erano appunto lei, Bella, la signora Coope che si occupava della casa a giorni alterni per due ore al mattino, e quel santo di suo fratello.

Ma quella mattina Edward aveva messo di nuovo tutto in discussione.

-Buongiorno, Rosaspina!- Lo chiamava così Bella, prendendolo in giro già dal primo saluto, per i suoi modi da primadonna e il suo umore da "zitella acida che non scopa manco un vibratore", come gli aveva spiegato. Ma quella mattina lui non aveva grugnito la solita risposta -Cattivo giorno a te.

-Che succede, Edward?- Si era subito allarmata lei, entrando in cucina.

Lui era a terra, la sedia rovesciata, latte, cornflakes e cocci di tazza ovunque.

-Rosaspina handicappata fa cadere le cose,- amaro come caprino rancido.

Lei aveva preso dal mobile scopino e paletta, senza rispondere nulla.

-Da' qua e vattene in salotto, Bella.

Gli aveva passato i due oggetti sempre in silenzio.

-Grazie.

Parlargli quando era così incarognito era come dare fuoco alla polvere da sparo. Meglio tacere e aspettare che gli passasse.

Mezz'ora più tardi Edward era emerso dalla cucina, di nuovo sulla sedia a rotelle, le maniche della camicia arrotolate, la fronte appena velata di sudore. E Bella dovette darsi una calmata, giacché si rendeva conto di non poter trovare così sexy un uomo in carrozzina con l'umore di una vipera tenuta a digiuno per un mese.

-Ti sei tagliato?

Lui non aveva nemmeno risposto, si era avvicinato al mobile d'ingresso, aveva arraffato portafogli e chiavi, poi aveva indossato i suoi occhiali da sole a specchio, e si era diretto alla porta.

-Usciamo?

-Io esco. Tu fa' il cazzo che vuoi.- La polvere da sparo era esplosa.

-Edward, per piacere, mi dici che è successo di così grave, stamattina?

-Assolutamente niente.

-Appunto.

-Niente per una persona normale che scavalca i cocci, si abbassa sotto il lavandino per prendere scopino e paletta, poi pulisce. Cinque minuti, giusto? Bè, ti do una notizia. Ci ho impiegato una vita di tempo e bestemmie, io! E se non fossi arrivata tu, non avrei potuto raggiungere il fottuto scopino e la merdosissima paletta, senza strisciare sui cocci e tagliarmi!

-Edward sei in preda a una crisi di nervi degna di una donna psicotica in pre-ciclo.

Di solito quelle esagerazioni lo facevano ridere, invece calcò meglio gli occhiali sul naso, mise in bocca un chewingum e si spinse via fino alla porta.

La aprì e fu fuori, prima che lei riuscisse a raggiungerlo.

-Ti prego, parlami.- Gli chiese tra i fiori del giardino che lui sfiorava con la carrozzina.

-Non c'è niente da dire. Credimi.

-Spiegami. Non tagliarmi fuori. Guardami, Edward. Cristo!- Urlò lei.

Lui aveva tirato via gli occhiali di scatto e si era girato a guardarla, furibondo.

-Non taglio fuori te, Bella. Taglio via me. Tu porta dentro chi cazzo vuoi.

In quel momento lei avrebbe voluto che non si fosse mai tolto gli occhiali, perché le faceva male da morire quel suo sguardo vuoto, senza lacrime, senza amore, senza vita. L'uomo che solo il giorno prima era con lei, che rideva e stava imparando di nuovo a vivere, era svanito chissà dove.

-Dove stai andando?- spostò la messa a fuoco sulle sue mani. E notò che tremavano appena.

-All'inferno a cui appartengo, Bella.

-Smettila di fare il melodrammatico. Voglio sapere dove cazzo stai andando.

-Prendo la macchina e vado all'ufficio di collocamento. Cerco una badante. Sei licenziata, Bella.

Lei fu certa che se avesse avuto in mano una vanga gliel'avrebbe spaccata su quella stupida testa di legno che si ritrovava. Non sarebbe riuscita in alcun altro modo a farlo ragionare. Non avrebbe cambiato idea, a meno che… Sorrise.

-Va' pure Cullen. Buona giornata.- Girò sui tacchi e se ne andò prima di lui, passandogli di fianco e strusciandoglisi apposta sulla mano che era aggrappata alla ruota della carrozzina. "Ti riprendo sulla linea dell'orizzonte, dove nasce l'arcobaleno, principessa," pensò.

L'arcobaleno era arrivato l'indomani mattina, sulla porta della casa di Edward: Bella, con una parrucca cotonata e grigia in testa e un vestito scuro addosso, sopra a un'imbottitura che la rendeva grassoccia e materna.

-Buongiorno, Mr Cullen,- aveva detto seria all'Edward scioccato che le aveva aperto la porta. -Posso entrare?- Ed era entrata, senza aspettare risposta. Nell'ingresso aveva tirato fuori un libro e un set di scopino e paletta con quadrifogli e coccinelle stampati sopra, porgendoli a Edward.

-Per me?- Lui aveva ancora la voce burbera, ma gli stava scappando un mezzo sorriso.

-Mi hanno detto che ne aveva bisogno. Io invece ho bisogno di questo lavoro,- calcava volutamente sulla parola 'bisogno'.

Il titolo del libro era "Solitudine. L'essere umano e il bisogno dell'altro". E Cullen finì in fuori gioco.

-Dunque sono un essere umano?

-Persino tu. Sì.

Erano scoppiati a ridere e di badanti non si era mai più parlato.

****

Il pomeriggio pioveva di nuovo. Una pioggia decisa e ostile.

Anthony aveva un visetto spento e le spallucce piegate verso il basso, mentre Edward si sentiva vagamente incazzato.

"Quindi? Cosa hai deciso, Edward?" La voce di Bella gli penetrò la corazza nervosa.

La guardò. Si trattava sempre e solo di decidere, per lei. Era stata lei a fargli capire che doveva solo 'decidere' di vivere ancora. Di avere rapporti sessuali con una donna. Di averli con lei, quei rapporti. Di avere addirittura un figlio, sempre con lei. Di sposarsi. Con lei.

"In questa casa l'unica che decide sempre tutto mi pare che sia tu, cara", le disse con la consueta ironia, alzando un sopracciglio e rendendo sbilenco il sorriso, in quel modo che la faceva impazzire.

"Non dire scemenze, Cullen. Hai sempre fatto tutto da solo."

Certo. Si sentiva una Ferrari infatti: potenza e possibilità. Ma senza un buon pilota…

Anthony gli stava attaccato al braccio. "La mamma fa i pilota, papà?"

"Proprio così, ometto," si sentiva gli occhi lucidi. E anche l'uomo più fortunato del mondo.

"Ho deciso che andiamo al parco, An. Pioggia o non pioggia," disse poi, strizzando l'occhio a Bella.

"E se no s'è Pippo?"

"E se non c'è Pippo troveremo qualcos'altro da fare," gli venne in mente una cosa.

"E lo zuccolo?"

"Andiamo a vedere. Se c'è lo zucchero filato lo compriamo. Altrimenti al nostro ritorno la mamma ci farà un bel creme caramel, vero?"

"Mi metto subito al lavoro," rispose lei.

"Lo farai dopo. Ora vieni con noi. Non sai che bel gioco ti perderesti, se non venissi al parco con noi… Vero An?" Il bimbo era ancora attaccato al braccio di suo padre, a guardare estasiato nei ricordi di un Edward bambino che giocava correndo sotto l'acqua, accanto a una cunetta viscida, insieme allo zio Jasper.

Calzarono gli stivali e indossarono cerate e cappelli, Edward tutto color verde militare, Anthony tutto rosso.

"I miei uomini stupendi," Bella era di nuovo incantata a guardarli, mentre infilava il proprio impermeabile, i propri stivali da pioggia e arraffava un ombrello.

I due sembravano persi nel loro mondo. Occhi negli occhi, si sorridevano complici. Anthony sparì in cucina velocissimo, prese qualcosa sotto il mobile del lavandino, poi tornò saltellando su un piede solo. Chissà cosa diavolo avevano in mente.

"Quello che faremo oggi era il nostro gioco preferito, da bambini. Mio e di Jasper," Edward le spiegò, mentre guidava tutto sorridente. "Hai preso l'occorrente, An?" Chiese poi al figlio, seduto dietro nel seggiolino.

"Selto, papà. Se l'ho in tacca."

Bella rise. Cosa poteva avere di certo in quelle piccole tasche, An?

I tre entrarono nel parco e si avviarono verso una stradina secondaria, piuttosto scoscesa, che aveva diversi gradini, bassi e larghi.

"Qui, papà?" Chiese il piccolo e, non appena Edward annuì, tirò fuori dalla tasca tre tappi di bottiglia di colore diverso.

"Tappi di plastica?" Chiese Bella, incredula.

"Scegli, mamma," le disse Edward.

"Rosso? O lo vuoi tu, An?"

"Io bollo bilù, come zio."

"E blu sia per te, An. Io prenderò il verde," riprese Edward, spiegando poi le regole del bizzarro gioco a sua moglie, mentre Anthony annuiva felice. Lui aveva già 'visto' come funzionava quel gioco. Gli piaceva, non vedeva l'ora di cominciare.

Lateralmente alla stradina correva una canaletta di scolo, che sarebbe stata la pista su cui avrebbero corso i tappi.

"Rosso, Verde e Blu vanno posizionati in cima alla cunetta, subito dopo quella curva che si vede da qui." Edward indicò col braccio il punto. "Al mio tre…"

"Scateniamo l'inferno!" Lo interruppe Bella.

"No, mamma! Lassamo paltire i tappi e lolo sendono fino da papà. Chi liva plimo, vinse."

"Tesoro, vogliamo fare prima un giro di prova? Va' tu e fa' partire tutti i tappi insieme, così la mamma vede come funziona."

Anthony corse in cima alla stradicciola, lasciò i tappi sulla canaletta e quelli vennero giù velocissimi, insieme all'acqua piovana.

Il primo ad arrivare in fondo, dove Bella aspettava seduta in braccio a suo marito, fu il tappo verde.

"Non puoi vincere sempre tu, anche con tuo figlio!"

"Non vincerò, vedrai. In questo gioco conta solo la fortuna, e io ne ho avuta già troppa, in troppe occasioni diverse…," le disse lui, baciandola dolcemente.

Anthony arrivò giù come una saetta, riprese i tappi, corse di nuovo su.

"Non mi chiedi chi ha vinto?" Gli gridò suo padre dietro.

"No impolta! Ela una plova!"

"Il re della logica ha tre anni. Mi chiedo da chi abbia preso," rifletté Bella ad alta voce.

"Io no," le rispose lui.

"Non te lo chiedi?"

"No, perché lo so già. Ha preso da te. La tua logica ha sconvolto la mia vita e le mie convinzioni, rendendomi chi sono oggi." La baciò di nuovo, sotto la pioggia che scendeva sottile.

"Batta basi! Guaddate chi vinse!" Gridò Anthony, arrivato di nuovo in cima.

Edward e Bella scoppiarono a ridere. Logica ferrea: basta baci, dovevano almeno guardare chi era a vincere.

"Sissignore!" L'uomo fece il saluto militare al bambino.

Un'ora dopo erano tutti sconvolti e zuppi fino al midollo. Edward duro come una pietra, Bella che sognava un paio di pantofole calde, Anthony sfinito e vittorioso.

"Blavo, Bilù!" Disse felice il bambino, stringendo il proprio tappo nella manina.

Bella lo sollevò sulla carrozzina di suo padre, dove il piccolo gli si accoccolò in braccio, poi li spinse fino alla macchina.

Non avevano nemmeno cercato Pippo e lo zucchero filato, ma Anthony aveva conosciuto e quasi un po' giocato con suo zio.

"Niente ha più valore dei sogni. Hai sempre avuto ragione, Bella." Le disse Edward, mentre guidava tornando a casa, una mano poggiata sul ginocchio di lei, gli occhi fissi sulla strada, Anthony addormentato nel seggiolino.

Lei lo guardò: era sereno, rilassato. Forse stava cominciando a credere che non sempre un imprevisto nasconda un guaio.

Quella di Jasper era sempre stata solo una benedizione, secondo Bella. E lo sarebbe stata anche per Anthony. Un canale speciale di comunicazione. Una corsia preferenziale d'amore. Si sarebbero sempre capiti al volo, senza bisogno di filtri, parole, bugie, incertezze.

Gli sorrise e gli accarezzò la mano. In quella macchina c'erano tutti i propri sogni. Un uomo incredibile e un figlio meraviglioso.

I sogni: quanto più li desideri, tanto più ti impegni nel realizzarli. E quando li raggiungi…niente dà più gioia.

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